"La poesía no frena ante fronteras nacionales, lingüísticas o históricas" (Jan de Jager)

Jan de Jager (Buenos Aires, 1959). En Benelux desde 2002.

- Naciste en Argentina de padres holandeses. Si tuvieras que presentarte como poeta mencionando nacionalidades u orígenes y lenguas, ¿como lo harías? ¿Sos un poeta argentino-holandés? ¿Un poeta argentino multilingüe? ¿Cómo lo dirías?

- Soy un escritor argentino. Considero “poeta” una subcategoría de “escritor”. Y si tuviera que hablar de recursos lingüísticos, temas, idiomas, afinidades culturales… siguiendo el ejemplo de Hermeto Pascoal, músico nordestino brasileño que se autodefine “músico universal”, diría, “escritor universal”. Pero entendiéndolo del mismo modo en que lo entiende Hermeto. Es decir: no una cómoda “ciudadanía del mundo” sino una clara identidad nacional abierta a lo que venga, de donde venga.

  Hablando de argentinidad: una vez Hugo Claus, hojeando mi libro Trío me observó que la palabra “sapucai”, a pesar de no ser esta una palabra castellana, yo no la había puesto en bastardillas o cursiva. “Bueno”, le dije, “es que en la Argentina el guaraní no es una lengua extranjera…”.

- ¿Cuáles es tu espacio de pertenencia principal en tanto que poeta/ escritor? ¿La literatura argentina? ¿La poesía en castellano? ¿La literatura escrita en los Países Bajos, toutes langues confondues?  ¿Otro? Si es más de uno, ¿cuáles?

- La poesía no frena en una frontera nacional. No creo en “la poesía argentina”, “la poesía chilena”, “la poesía cubana” etc. Tampoco frena la poesía ante fronteras lingüísticas o históricas. Basho, Celan, Cavafis, Shakespeare, Pessoa, Catulo, Villon, Pound, y un larguísimo etcétera son tan míos como de sus connacionales y contemporáneos… 

- Entonces para vos no existe tampoco un campo específico de la literatura escrita en castellano en países de otras lenguas...

"No por hablar el mismo idioma formamos parte de la misma familia artística" (Samantha Barendson)

Samantha Barendson (Vilanova i La Geltrú, España, 1976). En Francia desde 1986.

Samantha Barendson nació en España, de madre argentina y padre italiano. Vive en Lyon, Francia, y escribe en francés, castellano e italiano. Y respondió estas preguntas para El Teclado Excéntrico: 

Elección de la lengua

- Sos una poeta trilingüe. ¿Cómo se da la elección de la lengua de escritura? ¿Tenés algo así como una lengua de escritura “por defecto”? 

-Por defecto escribo en la lengua del país en el que me encuentro. Como vivo en Francia, escribo bastante en francés, pero hace poco estuve una semana en Toledo y volví con una serie de textos en castellano. También escribo según los pedidos; cuando me invitan a festivales en Italia o España me gusta presentar textos inéditos y entonces empiezo a escribir en el idioma del país. Últimamente me han invitado a Alemania y Suecia y he sufrido mucho de no hablar el idioma de cada país, tuve que conformarme con presentar una traducción de mis textos al inglés.  

Autotraducción

- ¿Te traducís a vos misma? Si es así, ¿siempre es a partir de la misma lengua o es relativamente indistinto? 

- No sé si hago bien, pero sí, me traduzco yo misma porque mis textos tienen un ritmo proprio que debe ser respetado al traducirlos. He notado que es mucho mas fácil traducir del francés a otro idioma que lo contrario. El francés es un idioma bastante complejo y muy difícil de condensar. Frases que tienen una densidad casi japonesa en castellano se alargan de manera muy frustrante al ser traducidas en francés.  

Lengua, nacionalidad e identidad literaria

- Si tuvieras que presentarte como poeta mencionando nacionalidades u orígenes y lenguas, ¿como lo harías? ¿Qué mencionarías primero? Por ejemplo, ¿Sos una poeta francesa trilingüe? ¿Una poeta franco-hispano-ítalohablante? ¿Cómo lo definirías? 

Políticas culturales y política

Iba a escribir otro post elogiando la difusión de payadas, décimas, huellas y otras formas de versificación enseñable y practicable que hace Dolina (por ejemplo desde 1h 19 en este programa: https://venganzasdelpasado.com.ar/posts/la-venganza-sera-terrible-del-22-02-2016) y argumentando a favor de iniciativas tendientes a estimular la práctica y lectura de la poesía en escuelas, pero cambié de opinión. Pero no porque ya no me parezca importante (muy por el contrario), sino porque carece de toda aplicación en el contexto político argentino actual. Porque se trata de políticas culturales, de política.

Poesía y juego (poesía expatriada en la revista Lúdicamente)

La revista Lúdicamente, que difunde investigaciones "que aborden temáticas relacionadas con el juego y lo lúdico", tiene en su último número un dossier "Poesía y juego", con textos vinculados a la temática tratada. El dossier muestra una fuerte presencia de poetas expatriados en países de otras lenguas. 

El poeta chileno residente en Estados Unidos Luis Correa-Díaz publica "afterword". Como dijimos en la entrada que le dedicamos, el code switching (pasaje de una lengua a otra en un mismo enunciado) ocupa un lugar importante en su poética, al igual que otras operaciones que convierten sus obras en dispositivos multimedia, como la inclusión de hipervínculos. Correa-Díaz asume el riesgo de una poesía altamente exigente, dirigida a un lector no sólo capaz sino también deseoso de asimilar el carácter bilingüe del texto, así como los cortes producidos por los envíos a videos o archivos sonoros. El autor juega con el concepto mismo de poesía y con sus límites.

El poeta y su estilo (reflexión a partir de la muerte de Arnaldo Calveyra)

Arnaldo Calveyra (Mansilla, Entre Ríos, 1929- París, 2015)

El 15 de enero pasado murió en París  (donde vivía desde 1961) el decano de los poetas expatriados argentinos en países alófonos, Arnaldo Calveyra. Como los poemas quedan, se pueden encontrar varios de sus textos en numerosos espacios de la Red, entre ellos el blog de Arturo Borra y el sitio web dedicado a los autores de Concordia, que contiene además entrevistas y videos.

Se puede leer también un artículo de Silvina Friera publicada en Página/12 en ocasión de la muerte del autor. Como no podía ser de otra manera, en la nota hay reflexiones sobre la lengua como materia prima de la producción poética, y que como tal condiciona la obra que surgirá a partir de ella. Así, se cita la visión de Calveyra de la propia lengua madre como “una corriente de agua que está todo el tiempo vibrando y corriendo”, así como su opinión del idioma francés como “muy estático y asertivo”, y también se menciona que su traductora le decía que era un poeta "difícil de traducir".

Reseña de "Carcaj: vislumbres" de Mercedes Roffé en Otra Parte Semanal

A falta de posteo nuevo, va el vínculo a la reseña de Sergio Chejfec en Otra Parte Semanal sobre el último libro de Mercedes Roffé, de quien ya habíamos hablado en estas páginas.

Huella viral (los comentaristas escriben)

Con orgullo de foco infeccioso comparto las huellas enviadas en el post anterior por los fidelísimos comentaristas (y blogueros) Iris Van Kirsten y Mordi. La primera manda la serie de huellas provincianas y el segundo la que nos sirve de remate alusivo a este espacio. Sendas gracias.

A la huella a la huella,
los de Entre Ríos,
no aceptamos jamás
los mates fríos. 

A la huella a la huella
soy de Misiones,
acá el que tiene, saca,
y el que no, pone.

A la huella a la huella,
soy de Formosa,
adonde el sol te quema,
y el agua moja.

Alicia Borinsky, poemas que rectifican el lenguaje común

Alicia Borinsky (Buenos Aires. En USA desde 1975)

La de Alicia Borinsky es una poesía que habla. 

En "¿tiene vuelto?" (Frívolas y pecadoras, 2008), a un interlocutor (una ex-pareja de la voz poética), en un discurso en el que el recurso clásico de pasar de lo literal a la metáfora

un dejo que me repite
pero no en el estómago

es en la memoria
querido en la memoria

se usa de manera eficaz, enfatizando la potencia de la imagen.

Es también una poesía ("amor fallido pose número 2") que transcribe lo que otros hablan, que constata casi clínicamente el fallo repetido de la comunicación amorosa

El poeta expatriado, ¿hasta cuando lo sigue siendo (Aníbal Cristobo como disparador)?

Aníbal Cristobo
(Lanús, Pcia. de Buenos Aires, 1971. En Río de Janeiro del '96 al 2001, en Barcelona desde 2002)

Aníbal Cristobo tiene dos blogs: Kriller 71 (desde 2009) y Guineu (desde 2013). Guineu son poemas por entregas, un libro coral cuyo foco alterna entre diversos personajes. Kriller 71, menos actualizado ahora (la editorial homónima es actualmente el proyecto principal de Cristobo) tiene la característica de concentrar a producción escrita del autor, al menos hasta el comienzo del blog. Tres libros editados (incluyendo los escritos en Brasil), pero también traducciones y otros proyectos encarados como ejercicios de escritura (además de otra plétora de textos que no son de él y que tal vez simplemente le gustan, y que como tales conforman el contexto de su identidad como escritor).

Ahora, ustedes dirán: "¡Eh, momento! Por más que haya vivido y escrito en Brasil, el caballero ese vive en Barcelona. Y por más que el catalán sea el idioma oficial la ciudad sigue un centro importantísimo de la edición en castellano!".

Por supuesto.

Pa'l que se va... ¿qué?

Murió Laclau (célebre e influyente politólogo argentino que vivió en Inglaterra desde 1969). Como ocurre con cada deceso de una personalidad pública, se leen en blogs y redes sociales comentarios elogiosos del fallecido, y también críticas. Lo notable en el caso de la muerte de Laclau es el argumento preferido para denostarlo: vivir afuera. Haberse ido/ no haber vuelto. Disfrutar la "buena vida" afuera. Ser/ haberse hecho inglés. La expatración como elemento que desautoriza.

Pero esto no es nuevo, al menos en Argentina.

"Poeta" y "nacional", dos palabras que juntas parecen generar polémica

En Argentina y en Bélgica.

Murió Juan Gelman y el Gobierno argentino decretó tres días duelo nacional.

En Bélgica, la designación de un poeta nacional es una iniciativa de tres organizaciones literarias (La Maison de la Poésie et de la Langue Française de Namur, el Poëziecentrum de Gante y VONK & Zonen de Amberes. La idea está expresamente inspirada en el "Poet Laureate" británico y el "Dichter des Vaderlands" neerlandés. El cargo honorífico dura dos años, y durante ese período el poeta elegido (Charles Ducal, flamenco, esta primera vez) deberá escribir al menos seis poemas sobre diversas temáticas "de nuestro país"/ "relacionadas con nuestro país" (de acuerdo a la versión en francés y en neerlandés respectivamente del sitio de la iniciativa). El próximo poeta nacional deberá ser un francófono, y se deja abierta la posibilidad de nombrar en el futuro un poeta germanohablante (la tercera comunidad lingüística del país, la más minoritaria). El Colectivo de Traductores de la asociación bruselense Casa Internacional de la Literatura Passa-Porta asume la responsabilidad de traducir los poemas a las otras dos lenguas nacionales.

En un caso y en otro se generaron polémicas, con sus diferencias. En el caso argentino, las discusiones fueron sobre por qué para Gelman sí y para otros no (Fogwill, Lamborghini...). En el caso belga, algunas voces se elevaron del lado flamenco, que llegaron a considerar "traición a su lengua" el hecho de que Ducal aceptara la distinción.

Isabel Cadenas Cañón: el poema como marca ligera pero duradera

Isabel Cadenas Cañón (Basauri, País Vasco, España, 1982). Vivió en Buenos Aires y actualmente reside en Brooklyn.

Hay un uso exitoso de la simpleza en los poemas de Isabel Cadenas Cañon, que se pone al servicio de un yo poético que contempla y (se) describe. El medio son unos versos cortos cuya métrica impone un ritmo lento que obliga a masticar cada línea, a hacer propio ese paso aeróbico y pausado ("s/t", Irse).

Poesía expatriada: un mapa colaborativo

Siguiendo con la iniciativa comenzada en los dos post anteriores, seguimos  buscando maneras de facilitar la colaboración de otras plumas en la construcción de un mapa de la poesía actual en español escrita en países de otras lenguas.

El lector avezado descubrirá entonces nuevos nombres sin vínculos en el "Mapa de la poesía expatriada" en la columna de la derecha: se trata de poetas expatriados que aún no han sido comentados en estas páginas. Y más abajo, en el nuevo recuadro Do It Yourself, ese mismo lector observador encontrará algunos vínculos con poemas e información sobre esos poetas.

A falta de poder escribir de golpe sobre todos los poetas que conocemos, al menos vamos reconociendo su existencia, mientras vamos preparando nuevas críticas.

Escribiendo desde ningún lado... y convirtiéndolo en un lugar (virtual)

Sancho en la Ínsula Barataria (que es ningún lado, como todo lugar imaginario)

Porque parecería que no hubiera poetas expatriados, sino poetas argentinos, chilenos, cubanos, venezolanos, que tienen como un dato en la biografía vivir en otro lado.

Y no: la poesía es lengua, se alimenta de lengua (y de habla), y entonces si la lengua que nos rodea no es importante la poesía no es más que una contradicción en sus términos. 

Luisa Futoransky: cuando los poemas son una tarde que puede ser tranquila, o no

Luisa Futoransky (Buenos Aires, 1939; en París desde 1981)

Yo pensaba que me gustaban los poemas de ritmo sostenido, cortante. O poemas sincopados. Poemas, en todo caso, que son su ritmo, que son la manera en que se escanden (o se escancian) los versos. Pero. Leí a Luisa Futoransky. Con sus poemas que no son música sino explosiones de color. En los que las palabras son estallidos que atraviesan registros, campos semánticos, lenguas ("Foto sepia"). Poemas como una bebida suave, apenas por debajo de la temperatura ambiente, y que quita la sed. Poemas que van de un nosotros ("Foto sepia") a un tú o un vos ("Lik, la de la foto") en un pasaje que se acepta con tranquilidad. Y que van de ese tú a un yo ("Reseña") en el que cuerpo y geografía se mezclan (pero no se confunden). O poemas que sí son ritmo, un ritmo que sólo necesita carecer de mayúsculas para imponerse ("Llanos del sur").

La engañosa suavidad de la poesía de Juan Octavio Prenz

Juan Octavio Prenz (Buenos Aires, 1932; en Italia desde 1979)

Porque el poema que empieza con un cierto lirismo muy suave

"Enciendo el cigarrillo/ y el humo es una rosa"

y sigue con un tono melancólico

"Enciendo la rosa/ antes de que muera la ceniza"

trae de repente y de la nada una imagen política por excelencia

"Muere la ceniza/ y quedan mis dedos/ con la rosa en V" ("Fechas memorables").

Mercedes Roffé (visión impresionista)

Mercedes Roffé (Buenos Aires, 1954). En Nueva York desde 1995.

Preguntas.   
Versos de una palabra que hay que seguir de un lado a otro del renglón.
El espacio como parte de la paleta de recursos.
Onomatopeyas a intervalos regulares que funcionan como las instrucciones de un director de orquesta. Instrucciones para algo que no se sabe qué pero cuya importancia se impone como una evidencia. Mayúsculas que dejan entrever el sentido otro. 
Necrológicas retóricas.

Un mecanismo complejo y polimorfo que destroza cualquier automatismo en la lectura.

Es lindo ver las cosas con los ojos raros de David Wapner

La voz poética de David Wapner (Buenos Aires, 1958; en Israel desde 1998) es la voz de un testigo que acepta con filosofía aquello que ve. Una voz amable pero no neutra, que no tiene ningún problema en fijar posición pero no por eso deja de tomar distancia de sí misma. Una voz que necesita exteriorizar sus preguntas para comprenderlas, como la versión literaria del mecanismo de digestión de una vaca. Es una voz que crea, que hace cosas de las palabras y de las palabras cosas, en un continuum que no se detiene. Una voz en la que el extrañamiento hace a las cosas raras y al mismo tiempo te da ganas de invitarlas a hablar. Una voz de un yo que vive en un mundo de cosas que son y no son y que está bien que así sea. Es una voz que, al escucharla, deja claro que se divierte consigo misma, como un perro feliz que se muerde la cola. Una voz (escritura) que puede ser autorreferente con la misma distancia con la que describe cualquier otro objeto. Una voz que dan ganas de oír. 

Schiavetta, el anti-Benedetti

Porque en Benedetti no hay forma: Benedetti hace una poesía del sentimiento puro, del "digo lo que siento" (algo que claramente tuvo y tiene un público inmenso, y algo que -afortunadamente, digo yo, que detesto su poesía- puede hacerse una sola vez). Bernardo Schiavetta (Córdoba, 1948; en Francia desde 1971), 30 años más joven, es todo lo contrario. ¿Porque no escribe lo que siente? No: porque tiene en claro que eso no tiene la menor importancia, o a lo sumo como materia prima. Porque sabe que, antes que una forma de expresión, la poesía es una disciplina artística, y como tal tiene escuelas, tradiciones y, sobre todo, formas. Formas que la hacen, que la definen. Y sabe, como Kant, que la única manera de ser libre es elegir su propia cárcel. Y elige la cárcel infinita de las tradiciones literarias. La cárcel gigantesca de la poesía barroca. Hace de cada poema un solitario proteico, que se renueva en cada reescritura. Hace poemas del "como si", teniendo claro que elegir las reglas del juego es la máxima libertad, y no pretender que el juego no existe. Y se dice "éste lo escribo con versos espejados". Y ese otro lo hace con tal forma barroca; ¿importa que nadie la recuerde? No: importa que se nota que la forma está ahí.

Schiavetta destruye en cada poema esa idea insoportable de que escribir es "sacar lo que tenés adentro". Y no: eso es vomitar. Vomitá si querés, pero si buscás escribir (poesía) dale forma a ese vómito. Lo demás ni siquiera es literatura.